Começo a escrever e um turbilhão de coisas vem a minha mente. E agora o que escrevo? Política, amor, escuro, vaidade, eternidades da semana, saudades...

Me perco e já não sei se estou no presente ou no passado. No futuro talvez?! Quem sabe escrever seja isso: passear na corda bamba do tempo, ir a frente e voltar atrás sem nem mesmo sair da hora em que se escreve.

Quando penso em liberdade me vem logo a falta dela e penso num passado que não vivi, nos tempos em que palavras eram armas, bomba, instrumento que amedrontavam os que liam e matavam os que escreviam. Se penso em luz me remeto ao futuro de uma humanidade que vê na luz o seu maior algoz.

E o presente onde ficou? Sinceramente, nem sei mais se ele existe, a eterna mudança de Heráclito se perpetua em cada segundo que vivemos, não há presente sem festa, balão, bolo e refrigerante.

Que é a vida se não uma festa cheia de convidados, alguns impertinentes e mal educados, outros sem graça e alguns cheios de graça? O que é escrever se não fotografar em palavras cada um desses momentos passados que só veremos no futuro, mas que tememos não receber como presente?

Débora Paula